BONNES RAISONS: LE MONT SAINT MICHEL

samedi 26 février 2011

LE MONT SAINT MICHEL

Aujourd'hui nous voilà dans ma région, la Normandie et plus particulièrement sur le "Mont Saint Michel". Un site a voir absolument tant il est unique, beau et ancien.
Il y avait une polémique autour du mont pour savoir s' il était en bretagne ou en normandie. Mais une petite rivière, le Couesnon, a servi de frontière car le "Couesnon" en sa folie mis Saint Michel en normandie. Tout est dit.
Sur ce mont, une spécialité bien connue est a déguster, je parle de l'omelette de "la mère Poulard".

Sur le Mont Saint Michel - photo de Maurice DEPORTE
copyright

A l'intérieur du mont - photo de Maurice DEPORTE
copyright

L'ombre du mont sur le sable - photo de Maurice DEPORTE
Copyright

Le mont Saint Michel - photo de Maurice DEPORTE

2 commentaires:

RICHARD MOISAN a dit…: Le Mont St Michel est unique. Comme l'omelette de la mère Poulard (Annette Boutiaut), qui est maintenant décédée, mais qui a livré sa recette, sur son lit de mort, à ses enfants.
Comme pour la tarte de la mère Tatin...
Bon week-end, Monique!; 26 février 2011 à 21:57
PapyMo a dit…: Un magnifique édifice; 1 mars 2011 à 12:12

Enregistrer un commentaire

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

PAROLES DU DALAI LAMA

On lui a demandé
« qu’est-ce qui vous surprend le plus dans l’humanité ? »

il a répondu :

« les hommes parce qu’ils perdent la santé pour accumuler de l’argent , ensuite ils perdent de l’argent pour retrouver la santé.
Et à penser anxieusement au futur ils oublient le présent de telle sorte qu’ils finissent par non vivre ni le présent ni le futur.
Ils vivent comme si ils n’allaient jamais mourir…………….
……………….et meurent comme si ils n’avaient jamais vécu. »

EXTRAITS DE POESIE

Mais de tous ces accents dont le bord vous salue,
Aucun n'est aussi doux, sur la terre ou les mers
Que le son caressant d'une voix inconnue,
Qui récite au poète un refrain de ses vers.

Alphonse de LAMARTINE

Le poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géants l'empêchent de marcher.

Charles BAUDELAIRE
Les fleurs du mal.

Poésie ! ô trésor ! perle de la pensée !
Les tumultes du coeur comme ceux de la mer,
Ne sauraient empêcher ta robe nuancée
D'amasser les couleurs qui doivent te former

Alfred de VIGNY
Les destinées.

Si les vers ont été l'abus de ma jeunesse,
Les vers seront aussi l'appui de ma vieillesse;
S'ils furent ma folie, ils seront ma raison.

Joachim du BELLAY
Les regrets

Sauter, danser, faire les tours
Et boire vin blanc et vermeil,
Et ne rien faire tous les jours
Que compter écus au soleil.

François RABELAIS
Pantagruel

Lorsque l'enfant parait, le cercle de famille
Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille
Fait briller tous les yeux,
Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être,
Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,
Innocent et joyeux.

Victor HUGO
Les feuilles d'automne.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au-dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et, quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor HUGO
3 septembre 1847 (Les Contemplations).

CHANT D'AUTOMNE

I
Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.
Tout l'hiver va rentrer dans mon être : colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.
J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.
Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II
J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.
Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.
Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,
De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !

Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

MIGNONNE ALLONS VOIR

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avait déclose
Sa robe de pourpre au soleil,
A point perdu cette vêprée,
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vôtre pareil.

Las ! Voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place,
Las, las ! Ses beautés laissé choir !
Ô vraiment marâtre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que votre âge fleuronne
En sa verte nouveauté,
Cueillez, cueillez votre jeunesse
Comme à cette fleur, la vieillesse
Fera ternir votre beauté.

Pierre de RONSARD.